domingo, 22 de marzo de 2015

POR SI ALGUIEN QUIERE BUSCARLO


POR SI ALGUIEN QUIERE BUSCARLO

 

Sentado en un banco observo la ciudad,

necesito conocer su vida, su arquitectura,

sus mañanas de esfuerzo y evolución,

sus noches de esplendor y diseño,

sus madrugadas de residuos y decrepitud,

su intrincada ética.

 

Las atrevidas gotas de una fugaz llovizna

precipitan sobre los adoquines

el dióxido de carbono,

el progreso se recupera,

recobra el resuello.

Los niños, cabellos de plata,

parecen viejos.

Rejuvenecidos relucen los ancianos,

y es extraño, muy extraño.

Descubro intercambio de mercaderías,

almas, paraísos.

Me llega un insoportable ruido

de bisagras, cerrojos, cerraduras,

ahora en la calle sólo veo puertas y más puertas,

la ciudad es una gran puerta cerrada,

ni siquiera un postigo entreabierto.

Planean sombras, lamentos, rituales,

al final llueve ácido, dolor, rechazo.

Me sobresalta un temblor de vidrio y metal,

no sé si vengo de un sueño,

no estoy seguro,

pero me aferro a la ciudad,

nada importa que sus estridencias

desgarren mi vigilia.

Quiero participar, es irrenunciable,

del simple ir y venir de mis hermanos,

a veces atrapados en las cloacas de la exclusión,

a veces tras los cristales tintados de la exclusividad,

y a ello convoco mis sentidos.

Alegres transitan esperanzas, bondades,

obediencias firmes,

algún que otro perdón

y un ligero atisbo de arrepentimiento.

Dignidad y honradez vienen de la mano

pero no veo sus rostros.

Una muchedumbre de rutinas aplaude a la estulticia.

Sin rumbo se mueven las promesas,

al filo del suicidio buscan su destino.

Los corazones aquejados de soledad,

aislados en la calle deambulan.

Las indecisiones, en acción pendular ,

van de acera en acera,

no avanzan,

no retroceden,

sólo cruzan y cruzan,

e inconscientes borran su senda.

Una sonrisa vuela cansada,

y es raro con tantos labios donde parar y crecer,

donde anidar su alma de pájaro.

Por la rejilla de un colector cualquiera,

en ocasiones,

el olvido asoma la cabeza,

no ríe, no llora, no ama,

normal, el olvido tiene estas cosas.

La tristeza sentada en el suelo,

sin más pasa las horas,

cabizbaja, ensimismada, introvertida,

nadie le presta un segundo de alegría,

un amago de caricia siquiera.

En estampida irrumpe la codicia,

todos miran, la desean,

quieren tocarla,

unirse a ella,

pero como es muy ambiciosa

y no menos individual,

pisotea a unos,

pisotea aotros,

y a todos deja tirados.

Sin embargo,

el amor entre la multitud,

pupilas limpias de manantial,

es fácil distinguirlo,

se ve solo y sorprende,

mira a un lado, a otro,

a éstos y aquellos,

mira a todos,

no es quimera,

tampoco invisible,

pero sigue solo,

ignorado,

o peor,

como un desconocido.

Recoge su atril de grandes ocasiones,

sin pronunciar discurso,

propuestas, consignas,

y se aleja despacio.

No parece triste,

claro, la tristeza es compañera del desamor,

eso si,

va dejando una senda,

por si alguien quiere buscarlo.

 

Manuel Camuñas

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